Am ajuns in punctul in care nevoile mele sunt atat de clare si bine structurare incat imi vine greu sa scriu abstract despre ele. Toata ceata din capul meu care dadea un praf de decentza articolelor anterioare, sau oricarei autoexprimari se ridica incet incet in timp ce eu imi dau seama ce vreau!
Asa ca, ignorance is bliss.
Iar eu sunt rece. M-am autodiagnosticat, mi-am prescris o reteta, acum trebuie doar sa gasesc o farmacie care mai elibereaza compensat. Sau sa castig la loto. Putin schizoidal: nu pot sa nu ma bucur de skill-urile mele academice si profesionale si totusi sa simt o nostalgie pentru ceea ce era ... mister.
Lucian Blaga este poetul meu roman preferal, pentru ca e tanar. Chiar si la batranete, era tanar; intreaga lui filosofie, care pune misterul in centru e tanara. Ma intreb daca, batran fiind mai poti citi cu placere poeziile lui, sau doar cu gelozie si neincredere, cu critica si lipsa de apreciere, cu superioritate, de parca osteoporoza te face mai inteligent.
Deoarece metodele naturale de a ma mentine tanara nu imi sunt cunoscute, voi face acest lucru artificial: ma scriu tanara.
Si mai fumez o tigara.